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Crimson red

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How happy is the blameless vestal` lot

Postado por . em janeiro 03, 2022

How happy is the blameless vestal` lot!

The world forgetting, by the world forgot.

Eternal sunshine of the spotless mind!

Each pray`r accepted, and each wish resign`d

Alexander Pope

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Tsunami

A pele arrepiava toda vez que o ar cortante daquele fim de outono a tocava Nas janelas e telas, água fria condensada, palavras com o dedo ela rabiscava Observava que com o toque da pele quente no vidro frio As palavras iam se dissolvendo como sonhos de infância ao se dar conta que a vida não se planejava Agora vem o astro rei. Tímido e ainda o mais poderoso, de fora para dentro transformava cada palavra rabiscada em nada Ela não se importava. No dia seguinte O frio de outono voltaria E o calor de dentro ao sentir o frio lá fora, na janela choraria Ela porém, rabiscava Sabendo que logo cada palavra seria apagada Era essa sua religião Não morar nas palavras e sim coração e na pele que o vidro tocava A lição que a estação depois do verão contava Como as folhas que caem, tudo se transformava Guarda a memória, o olhar, o toque que lhe consome Tudo mais c omo a água na janela some Tão bom ser da água, regida pela lua Entender os ciclos e s...

Aos amigos

Ela acordou entre uma boa e má notícia, logo vem a entrevista ... Ela se lembra do grande artista, que como ela, tinha o coração fraco para injustiças, chora copiosamente, quando vê o amigo dizer ao outro que morreu, que logo juntos estariam rindo, sim era Lima que ela estava ouvindo, seca as lagrimas e diz baixinho, um suspiro, uma prece: "não desanima, isso também passará" Em tempo real… Ando confusa com esse lugar, certa de que tudo sempre esteve bem, nunca fui, mas algo tenho que afirmar, quem era ruim, com a virada do ano, veio a piorar, quem era bom, aos poucos lutar, nem todo dia, mas sempre constante, não obstante, a vontade de parar, mas a arte é a vida e sem ela não dá, sigamos. Não, nem todo artista é boa pessoa, talvez aquela mulher da entrevista nunca foi artista, ou não entendeu a arte, foi somente uma maneira de fama ou dinheiro, o motivo traiçoeiro que já esta a se instalar, aqui nesse lugar, que um dia teve respeito, por aqueles que a dor no peito, o am...

Spoiler

O chão molhado , a água que transborda da banheira, uma mistura de sais de banho e ressentimentos pingando em cadência. A taça de vinho suada, a vela quase apagada reflete no cristal a luz vermelha do bordeaux. Pele nua macia, mil pintores ancestrais, até mesmo atuais , jamais chegarão nesse tom , dourado, molhado, acetinado, tantas vezes desejado, outras julgado, teu segredo tá guardado na chave do peitoral. Jamais te farei mal. Ao fundo tangerinas doces e açúcar tocando em loop gotas criam anéis na água quando a mão pesada, coloca a lâmina afiada para a pele namorar, pensamentos correm como meninos a brincar. se fossem só pensamentos, são muito mais, já tocou suas memórias? já sentiu o cheiro daquele exato momento que passou? Você sorriu ou chorou? A mão desce, segue os olhos que fitam coxas roliças molhadas, que coisa mais inusitada, outrora o que estava lá, o que novamente estará. Me fez sorrir um instante ...

Um pedacinho de você Pai

A menina que não pertencia, andava por todos os lados, falava com toda a gente, os via, mas não se via . Nem tão somente por um instante, pertencia. De perto, nem distante, era milhares de coisas, menos uma parte daquele mundo que ela vivia, das manias e manias daqueles que conhecia. Essa menina não pertencia. Fingir pertencer sempre foi fácil, um grupo escolher, fazer tudo que eles faziam, logo, a impressão de pertencer, satisfaria. Só não se engane, não se acostume, eu avisei, você sabia. Essa menina não pertencia. Passamos a vida toda pertencendo Alguém disse, que pertencer é ser. Se ela não pertence, portanto não existia. Excruciante sensação que a perseguia, tocar seu rosto , se olhar no espelho, sentir seu cabelo, seu coração bater, e não saber o que era real e o que lhe mentia. Se cada vez que algo acontece, a menina que não pertencia, mesmo invisível , sentia Era o espelho que lhe mentia ou suas mãos que a pele tocava, já inv...

A flor do pântano

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